Tres formas de quererte.

Por la existencia. Porque existes.
Por tus tres maneras de reír. Porque suenan diferente en mis oídos.
Por hacer que te escriba poesías. Porque me ayudas a no olvidar.
Por tu manía de ser libre. Porque me pegas tu libertad.

Por la seguridad. Porque eres seguro.
Por tu intermitencia pasiva. Porque parpadeas.
Por crear necesidades. Porque me enganchas a ellas.
Por tu manía de brillar. Porque no te apagas nunca.

Por lo enervante. Porque enervas.
Por tus formas fugaces de mirar. Porque me quedaría dentro de ellas.
Por ser abstracto. Porque me haces ser concreta.
Por tu manía de ser espontáneo. Porque me desordenas.

Por crear. Porque creas.
Por tu yo interiormente escondido. Porque me gusta que aflores.
Por ser naturalmente olvidadizo. Porque te memorizo.
Por tu manía de la unidad pluralizada. Porque me complementas únicamente.

Por confiar. Porque confías.
Por sentir. Porque sientes.
Por completar. Porque completas.

Te quiero con cariño.
Te odio con amor.
Te quiero a rabiar.

El arte de las exactitudes

Hay personas que son arte, puro,
que te vienen y te inspiran,
que se van, aunque deben volver.

Están hechas como de tinta,
de tinta de todos los colores, pintada con los dedos,
que, parecen, vayan a saltar
y lo hacen saltando,
coloreando vidas.

Tanto la mía como la tuya.

Y te sugieren, y las encuentras iluminado
e inspirando, todo el aire que ellas traen,
como el aire de las tardes
esperando un tren o esperando
a que ellas vuelvan.

Ellas, escasas, aunque existentes
escasas, como la verdadera felicidad,
pero existentes como ella misma.

Tanto traen y tanto se llevan de ti.

Se mueven al ritmo de la música,
al ritmo de tus momentos y los míos,
al ritmo de las sonrisas sonoras.

Están mirándote y te observan,
como cuadros colgados y entendiendo,
silenciosos; aconsejando, ruidosamente;
y ayudando a saber que seguirán
por ti para siempre. Sólo los verdaderos.

Tanto vales cuando tantos tienes.

Y te cogen, y te sienten, y te encierran,
y sacan, y te sonríen, y abrazan,
y te conocen, y te crecen, y te crean.
Importantes, necesarios, inhumanos,
especiales, pintores, artistas, músicos.

Personas que te ponen la piel de gallina,
que encajan en ti, haciéndote creer que
eres una pieza de un puzzle creado por ellos. Juntos.

Tantas piezas, tantos amigos hay en tu puzzle.

Sin inspiración.

Como el tren que le trajo él mismo se lo llevó.
A la misma hora, aunque no el mismo día,
ni en la misma situación, momento u ocasión.

En realidad no sé ni qué escribir, tengo tantos sentimientos enlatados que
necesitaría mil abrelatas para sacarlos todos y poder escribir algo con ellos.
Tengo tal nudo en el estómago, en la cabeza, y en el corazón que me es imposible.
                         
Qué frustración que todo se acabe a mi alrededor y yo no sea capaz de ver el final.

Lo tengo todo, y a la vez nada, aunque nadie me ha preguntado lo que quiero
o lo que dejo de querer, el caso es que no tengo nada. Internamente, nada.
Y no encontrarle sentido a nada, que al fin y al cabo es así todo, un sin sentido,
un sin nada, un con todo y a la vez nada.

Irish weather.

I'm like Irish weather
while I'm living in it each day,
while it wet your eyes
or you go blindly.

Fight against the wind
like the magpies.
Clouds, maybe sun,
altought they augur more rain.

Temporaly depressions,
sweet, bitter, bittersweet.
Grey in your eyes while winter comes.
And rains, rains a lot.

Tiempo irlandés.

Ser como el tiempo de Irlanda
mientras vives en él cada día,
mientras te moja los ojos
o vas a ciegas.

Luchar contra el viento
como los pájaros negros lo hacen.
Nubes, quizás sol,
aunque auguran más lluvia.

Depresiones temporales,
dulces, amargas y dulces.
Ver todo gris mientras el invierno llega.
Y llueve, llueve sin parar.                                                        

Pretérito imperfecto del indicativo

Ni el aire es como el que respirábamos,
ni las nubes iguales,
ni el azul del cielo es el mismo
si contigo no puedo compartirlo.

El color de las calles, lo material,
la piedra, los cruces que había,
los árboles que nos rodeaban,
la gente, las luces, las prisas...


Mi oxígeno por el tuyo,
aunque es mucho más que eso,
ya no es una necesidad,
ni un requerimiento...

Suplemento o complemento.
Suplementábamos calles,
las hacíamos nuestras.

Ahora mismo somos imperfectos,
porque falta algo.
Espero al futuro perfecto
nada más que a tu lado.

Ganas.

Te recorre lentamente,
sin avisar corriendo.
A veces pica, otras duele.
Te empuja o te atrapa.

Empieza por el pecho,
baja al esternón,
te hiere el corazón
y llega a tu alma.

Finalmente te acelera,
te hunde, te ganan las ganas
y directamente a tus ojos
llega, una lágrima.

Madrid

Pájaros negros que recuerdan,
que recuerdan al color de los tejados,
de los tejados de Madrid.

Vuelan contra y siguiendo al viento.
Como pueden sus calles recorrer,
pueden ver magos embobando gente,
gente andando, conduciendo, besando.

Sólo ella recuerda que es mágica,
que atrapa vidas, recuerdos,
tristezas, lágrimas o alegrías
entre sus calles antiguas.

Calles andadas por escritores,
poetas, franceses, revoluciones,
gente enamorada, o sola, qué más da.

Quieres volver a verla,
no hay nadie como ella.
Como embriagadora es Madrid.

Tiempo de espera.

Necesitar no es "tener que".
"Tener que" no es querer hacerlo.
Querer no siempre es poder.

A veces, significa esperar.
Esperar a que alguien aparezca.
Esperar una oportunidad.
Esperar al momento correcto.

Si tienes algo aprovéchalo,
si no lo tienes lucha por ello,
quiérelo y aparecerá.

Echar en falta es sólo esperar,
como todo lo que viene dado
como lo que se pierde o se gana,
a que, solo, vuelva otra vez.

Pensamientos extraídos (V)

Sabes que siempre está ahí,
pero pocas veces lo ves.
Es como el cielo azul tapado
por lluvia y nubes negras.

Anhelas el poder verlo cada día,
poder sentirlo, atraparlo
para que nunca se vaya,
pero llega el invierno.

Con él, el frío, la soledad.
Soledad que queda en una habitación
esperándole. Esperando al cielo azul,
la calidez, el sol, el poder verlo.

A cada hora 60 minutos perdidos.

I already miss you

Echo de menos hasta el olor de tu pelo,
como me agarras de la mano, como la buscas entre toda la gente.
Echo de menos tus ojos,
como de verde es tu mirada.
Echo de menos el poder abrazarte,
como extiendo mis brazos hacia ti y encajamos.
Echo de menos tu sonrisa,
como brilla entre todas.
Echo de menos tu respiración, tu aliento en mi boca,
como me besas y me miras la boca, los ojos y los labios.
Echo de menos hasta el tacto de tu pelo,
como se puede quedar enrollado en mi dedo un rizo tuyo.
Echo de menos andar contigo,
como nos comemos Madrid en una tarde o en un día.
Echo de menos las sorpresas,
como yo no me daba cuenta y por detrás llegabas.
Te echo de menos por si no ha quedado claro.

Sueños invertidos.

Preguntate si esto es una pesadilla.
Contestarte: esto es una pesadilla.
No abres los ojos si no llevan
con ellos algo de agua salada.

Tus pestañas están mojadas,
tus mayores miedos están destapados
sin tú poder hacer nada
a la merced de un destino negro.

Lo único que quieres es despertar,
pero te lo impiden
cerrándote los ojos contínuamente
sin poder mirar el lado bueno
saber que no es más que una pesadilla.

Te deja sin razón para poder pensar.
Te deja sin fuerzas para seguir queriendo mirar.
Te deja absolutamente solo ante la realidad.
Te deja sin poder reaccionar.

Y, de repente, abres los ojos y te encuentras
con algo que anhelas desde hace tiempo,
el saber que ya no estás solo, nunca más.

Pensamientos extraídos(IV)

Ahora mismo mi corazón
es como una ciudad
bombardeada
por gente que la amaba
por luchar por sus ideales.

Pensamientos extraídos (III)

Escribo con lágrimas
en unos ojos que han visto
más alegrías que tristezas
todas juntas.

Una lágrima no merecía morir ahora,
ahora no,
pero cuando un mundo se tambalea
me parece aceptable esa muerte.

La libertad que tiene esa gota de agua,
salada, amargada a la vez
es perfecta y envidiable.

Es presión en un corazón que no aguanta,
en un corazón que no vive
si tú no estás en él.

Porque todas las lágrimas,
si tienen que morir,
tendrían que hacerlo de alegría
y depositándose en una sonrisa.

Erección de pelo entre piel y epidermis.
Continua.
Alzamiento de recuerdos y pasados.
Oscuridad.
Construcción de deseos.
Lejanía.
Destrucción, pérdida, llanto.
Soledad.

Pensamientos extraídos (II)

Mis labios están agrietados
 como cuando mi corazón
 intenta no imaginarse
 una vida sin tí.

Mis pensamientos, profundos
como el mar más hondo
intentando no hundirse
entre pesadas lágrimas sin fin.

Mi lengua, callada
como en un silencio alargado
donde sobran miradas,
donde faltan más que palabras.

Mis miradas, perdidas
hacia el vacío, deshechas,
destruidas y atrapadas
por ese verde esperanza.

Y esque me derrumbo, sin vida.
Y esque me caigo, sin remedio
y no veo salida.
No veo el escape, lo evidente,
lo inmediato, lo inminente.

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Observaciones desde una silla (III)

¿De qué hablarán los pájaros
mientras hay un silencio entre preguntas,
mientras se susurran respuestas
mientras tinta se pega en hojas
mientras se desliza el viento
y el tiempo se desahoga?
¿De qué hablarán los pájaros?

Observaciones desde una silla (II)

Encontrarse aquí, sola
sin nada que perder
ni nada que ganar.

Encontrarse aquí, aburrida
entre encerrada y suelta
por cuatro límites infinitos
entre acumulaciones de pintura
pino y blanco con pintadas de agonía.

Bocas hablando como si nada,
bocas bobas e hipocresía entre rejas.
Palabras inútiles y muchas teorías
pioneras en la tontería,
y muchas voces, meteoritos de papel y saliva.
Intentonas de silencio
sin ningún resultado finito.

Preguntas a punto de estallar
y, mientras tanto,
aquí me encuentro yo, delirando palabras
y allí está ella entre bucles,
musicalmente hablando.

Observaciones desde una ventana (I)

Tronco de aire que ni le toca el viento,
viento que mueve que ni le toca el aire.
Las hojas solamente de lo que crece,
lo que quieren es volar sin que le agarren.

Pupilas a través de una ventana
como iris verdes, piedras de jade son.
Si pudieran sus hojas se caerían,
querrían caerse, poder irse volando

lejos de este mundo capaz de atrapar a cualquiera,
capaz de atrapar a ninguno
y no dejarle marchar a nadie-

Sonrisas aparentes...

Cuando la felicidad perdió
ocasión ante las realidades
la capacidad de hacernos alegres
el cielo azul se ennegreció.

Intenté levantarme, me derrumbó;
todas ellas, todas las circunstancias
sumergidas en sonrisas probables.
Tímidamente, por alguien, surgió:

ese sentimiento que por vivir
unos matan simplemente renunciando
a lo que parecen nunca ver,

obviando, maltratando, desistiendo;
otros, por una persona sólo saben ser;
con pequeños detalles vivir viviendo.